Wow. War das schön.
Tanzen waren wir, das war großartig - den Klub würde ich gerne nach hier verpflanzen, mitsamt allen Gästen und Mitarbeitern. Mir tut heute noch alles weh vom Rumspringen und sich freuen und zur Musik Dinge tun...
Es gibt Menschen, die einfach miteinander funktionieren, wo Dinge zueinander passen und Worte und ja, auch Körper.
Neben dem Schwarzen Mann einschlafen und aufwachen und feststellen, er schaut mir beim Schlafen zu und paßt auf, daß mir nichts passiert: Wunderbar.
Und wir sagen uns Sachen, die ehrlich sind und schön und lustig und zeigen uns unsere Geschichten und Universen und Welten, und es paßt einfach. Dennoch sind wir verschieden genug, daß es nicht langweilig wird, sondern sich an kritischen Punkten hervorragend ergänzt.
Unsere Geschichte läßt sich an, nicht langsam, sondern eher rasant und gleichzeitig so ruhig und vertraut, als hätten wir das alles schon vor hunderten von Jahren zusammen gemacht.
Ach, Internet: Smiri ist verliebt. So richtig mit allem.
Das hier ist echter Rock'n'Roll.
In vier Tagen ist er hier, dann zeige ich ihm Smiris Welt...

...bin ich da.
Weia, bin ich aufgeregt.
Aber meine FernbeziehungsWochenendPackSkills sind noch vorhanden: RucksackSchnellpackModus - activate!
Duschen, schön machen, ab zum Bahnhof, Brötchen kaufen und los.
Sechseinhalb Stunden Zugfahren, währenddessen immer nervöser werden und ganz viel schwitzen: Heiß ist es nämlich und Sommer und so.

Statusberichte gibts wohl wenig übers Wochenende, der Schwarze Mann hat nämlich im Moment kein Internet zuhause, aber sobald ich wieder hier bin, berichte ich.

Liebes Internet: Ich wünsche Dir (und mir) ein hervorragendes Sommerwochenende!

Wunderschöne Geschichte von der Herzdame, gefunden bei Anke Gröner:

Im Vorübergehen

Der Sohn hat einen Luftballon geschenkt bekommen, groß, orange und ziemlich großartig, zumindest aus seiner Sicht. Stolz sitzt er im Buggy und hält ihn in der Hand, während ich mit ihm durch die Stadt schiebe. Er hält ihn gelegentlich hoch und erklärt den Menschen, die uns entgegenkommen und die es ja vielleicht nicht wissen: “Ballum!”

Am Bahnhof passiert, was passieren muß: Ein Luftzug reißt ihm den Ballon aus der Hand. Verblüfft sieht er ihm nach, wie er über die große Straße weht und vom Fahrtwind der Autos hin und hergetrieben wird. Die Unterlippe des Sohnes schiebt sich langsam vor, ein feuchter Glanz ist in den Augen zu erkennen, sein kleiner Zeigefinger folgt bebend dem wirren Flug des Ballons, die Augen werden groß und größer. Ein Junkie, der auf dem Bahnhofvorplatz liegt, rappelt sich hoch. Kaputte Hosen, barfuß, nackter Oberkörper, flächige Ekzeme an den Armen. Wirres Haar, dunkle Zahnstummel. “Warte mal”, ruft er mir zu, “warte mal!” Und er rennt über die Straße, immerhin vier Spuren, dichter Verkehr, wildes Gehupe. Springt zwischen den Autos herum, weicht ihnen aus wie ein Torrero dem Stier, hechtet dem Ballon nach, greift ihn schließlich und kommt lachend damit angelaufen.

Drückt ihn dem staunenden Sohn in die Hand und haut mir im Gehen auf die Schulter: “Muß doch nicht sein, wa, Verluste so früh im Leben. Muß doch nicht.”

Morgen, liebes Internet, werde ich sechseinhalb Stunden Zug fahren, um meinen schwarzen Mann heimzusuchen.
Was freu ich mich!
Das ist wirklich was Schönes an Fernbeziehungen: Die ganze magenkribbelnde, fingerspitzenelektrisierende, nervös kichernde Vorfreude im Kopf und in den Augen und im ganzen Körper.
Noch 35 Stunden lang.